Le marquis de Montcalm, revêtu de ses atours de maréchal de camp, examine le petit soldat à la tête de fouine, qui sourit d’un air confiant. « Il fait bien tout ce que vous lui dites ? » « Oui, Monsieur le comte. » « Marquis, corrige Montcalm. » Il se tourne vers le colosse. « Tu ne parles pas français ? » « Non capisco. » « Si jamais ce que je vais faire me mérite la cour martiale, celui-là ne pourra pas témoigner. C’est toujours ça…

« Vous plaisantez, Howe. » « Non, amiral. Wolfe est encore alité et ne veut plus voir personne. Rhumatismes, parait-il. » « Rhumatismes ? Je vous en foutrai, moi, des rhumatismes ! Ce qui le rend malade, c’est la honte ! Et c’est pour ça qu’il ne veut voir personne. » « Vous êtes bien sévère. » « Ah oui ? Ça fait 2 mois et demi que nous sommes là. Deux mois et demi ! Et avec quel résultat ? À la fin juillet, notre génie militaire s’installe sur…